В заброшенном парке, где уже давно не было ни души, поздним вечером на скамейке сидел высокий мужчина. Его рост достигал двух метров, плечи были широкими, а накачанные руки едва умещались в рваную футболку. На его теле виднелись лагерные татуировки, а в руке он держал финку, которой время от времени поигрывал.
К скамейке подошёл невысокий, худощавый мужчина с бледным лицом и интеллигентными очками на носу. Он сел рядом с первым. Громила, не теряя времени, обратился к нему:
— Эй, ты что за чудо такое?!
Доходяга, не меняя тона, ответил:
— Я маньяк, серийный убийца. Специализируюсь на таких, как ты. На моём счету уже 93 жертвы.
Слова незнакомца вызвали у здоровяка приступ истерического смеха. Он сполз со скамейки, катался по земле, краснея от хохота, а потом внезапно схватился за сердце и замер. Доходяга вздохнул и добавил:
— Теперь 94.

Я наблюдал за миловидной девушкой, которая взвешивала цитрусовые на весах, набирая на клавиатуре «Мондорины». Весы не срабатывали. Так продолжалось несколько раз. Я не выдержал и подсказал ей через плечо:
— Манда...
Её взгляд был полон удивления и возмущения...